[ Tertula de Morte ]
Nancy Yazmín González Flores/ Carlos Giffard García/ Gilberto Alonso Alí Crespo/ Huitznahuatl Valdivia Gallardo/ Jaime Obispo Martínez
La elegancia de estar muerto es la blancura que tengo y la disposición de atender a su majestad
La reverencia a lo desconocido, peón impulsado a ir sólo para adelante sin voltear atrás
Y comer cada que se puede, no habiendo un espacio sin humedad donde algo pueda ser encendido
Ni hola, ni olas, ni mar, ni peces, ni río, ni arena, ni ranas, ni piedras, ni frío, ni calor, ni nada…
No hay vacío más hueco que los huesos de la nada.
Se han acabado las preguntas, la duda de estar muerto
Las diarias enumeraciones de mis venas
La constante respiración de los sudores
De otros seres humanos que han sido territorio espejo de mi carne,
Arenas movedizas bajo la piel candente de un escorpión con cola de hilo de pesca que a los dos días apesta
Metamorfoseándose en cada ocaso y crepúsculo…
Y cada día muere un poco de nuestras ideas infantiles
Surge el dictador que viene, el deseo de poder, del espacio, el momento y decisión
Que ha llegado de golpe, directamente al esternón
Magullando todo órgano interior cual vil aguacate o melón
Que me ha elegido como su protector o asiduo estertor a miambres y helechos.
Es alguien disperso
Despreocupado o cínico
Intolerante e incongruente
Mágico y rabioso de tanto hablar,
De tanto llamarte, invocarte, pensarte, escribirte, te, té, te, té
Relámpago mío, relamida huída
Que abro para conocer el mundo
Para conocer tu sensibilidad,
Y conocerme
Y ser quién soy
Se necesita volver a nacer, morirse, degradarse al nivel de los gusanos y tener que volver a la luz como a la oscuridad consecutivamente
Cae la tierra ante tus ojos
Te cobija te dice y murmura, te levanta
Y te encierra con un brazo eterno.
